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Pia Fraus

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Se eu soubesse o que tenho a dizer não me fotografaria.

Eu tiro ou boto minha face?
Quando eu sou o que acho que sou e não o oposto daquilo que renego, rebato e reprimo?
Às vezes, me pego calando àqueles que digo com bastante veemência ouvir. Eu não ouço, não vejo, não cheiro e não falo do outro ou com o outro.
O meu interesse no fim é só por mim.
Choro a dor alheia com uma empatia que não existe.
Tudo em mim é falso; tudo em mim fede no reflexo tortuoso das redes.
Eu aqui não sou real, mas como minto
finjo poética para dizer mentiras honestas:
eu sou egoísmo enfeitado com flores e mel.

Me exponho em tantas. É uma maneira de me esconder à vista.
O coração é uma memória que eu guardo e contemplo. E é aqui que os românticos se deixam levar pela contemplação.
O preço do deleite contemplativo é a culpa.
Eu guardo meu coração da saudade.
Eu ilumino meu coração na verdade com a luz da mentira.

Se não desviar dos meus olhos,
não perceberá que a mão que acha sentir nem te toca.
Minhas mãos só tocam a mim.
Eu me seguro e me afasto
enquanto meus olhos não fogem de qualquer sedução gume.

Se eu não estou dentro, como julgas poder entrar?

Eu quero ser, e eu quero ser pra ontem.
Não é para amanhã, não é para agora.
É pra ontem.
E isso me impede de ser em qualquer tempo.

Personas Convention

Gestação Angustiante de Narciso

Desvio a direção para conseguir encarar aquelas que não me enxergam.
Fingir distração é uma das armas de ataque.
Despretensiosa e certeira.

Estado de afrasia

Uma parte de nós sempre tenta nos salvar
Outra parte mantem os olhos baixos
A mão que puxa, empurra.
E eu que me importo com você, sou incapaz de te dizer uma palavra.
Não há abismo entre nós
Há silêncios.

Eu me consumo
Mastigo
Rumino
Não tenho medo em ser digerida
Meu sofrimento foi deglutir você.

Uma pausa.
Respira.

Covil e Fragmento do poema “A inércia transeunte do tempo, 2020”

Eu me escondo na beleza.
Não a beleza dada. Esta, entedia tão rápido, quanto impacta.
Meu fingimento é na estética das horas perdidas. Na subversão dos atos rápidos.
Eu transmuto em mistério, mas sem segredo algum.
Quem é atento
enxerga que as flores distraem os olhos da dor.

Minha sina é tentar colocar em palavras a beleza e o desgaste que é estar dentro.
Minha sina é tentar mostrar o tumulto que está dentro.
Enquanto tiver corpo eu não sou. Eu estou.

Apesar das imperfeições,
não é meu físico que me atormenta.
Eu tenho medo de ser a pior versão de mim disfarçada de bondade.

A clareza dos sentidos é passível a baderna.
Cautela com as percepções imediatas.
Julgar o alheio pode ser um anagrama de nós mesmos.

Se enxergar além do espelho.

Se esconder, apesar do espelho.

Você reflete o seu reflexo?

I see me. You do not see me.
The reflection is my prision. (?)

Enxergar a fresta e reconhecer a face que ronda o imaginário
As palavras que espreitam e falam silenciosamente
Reconhecer-se na fresta alheia
No vão que preenche

Meus olhos que tudo enxergam insistem no mistério de nada me dizerem.
Eu preciso me esforçar para sacar os olhares, as ressacas e dissimulações.
Os olhos que estão fora em meu corpo, estes são meros acessórios,
passíveis a deixarem de existir em sua funcionalidade primária.
Os olhos a que me refiro são os de dentro,
são os que enxergam e nem tudo me mostra,
pois sabem que a minha consciência tem estômago para lidar com a universalidade.
Os olhos da consciência têm um trato com a inconsciência.
Ignorar este limite é abrir o sétimo selo.

Twin Peaks

Em silêncio.
Em dores.
Em gozos.
Luxação diária d’alma.
Minha prisão é onírica. Então por que não me solto?

Dos toques,
enlevo.
Meu único prazer sou eu.
E parte do prazer é a partilha.
As dores eu guardo para mim.
O gozo é nosso.
Sinto prazer,
apesar de minhas dores.
Sinto desconforto,
apesar de meus prazeres.
Dos arroubos,
Lancetar-te-ei.

Sobre a vida Invisível e outras coisas:

Axioma

Não é porque o rosto aparente toma forma que ele existe. Por hora, também não anula sua existência. A imagética Pia Fraus diz profundidades em superfícies vazias. A mentira sagrada que nos leva entre os tempos e nada nos diz. Eu não estou te dizendo nada, além de tudo que sou. Alomorfia de realidades vertiginosas em verdades e invencionices.

Ouroboro é uma benção e uma lástima.

Nós somos janelas entreabertas

um pé na penumbra

outro na aurora

dois pés cá

dois pés lá

sombra e claridade simultâneas

separadas apenas na tentativa de exemplificar,

mas o dentro e o fora são tudo ao mesmo tempo

e ao mesmo tempo:

nada

de Hipocrisis a Pia Fraus

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